Allá, a finales de 1991, caía doña Rosa con un cassette raro para mí, “la mosca y la sopa” rezaba el título…Comenzaba la revolución más grande de mi vida. Por Andrés Greca (*). Especial para AIM.

Por aquél entonces tenía nueve años, mis viejos se estaban divorciando, yo no podía hablar bien, tenía sesiones de fonoaudiología y psicología, todo eso en el cuerpo de un niño que ya tenía algo de conciencia de clase (aun no sabía que era), ya me gustaba la política y la historia, estaba siendo criado por un padre peronista y nacionalista y una madre de izquierda y feminista, NADA PODIA MALIR SAL de esas dos corrientes que inundaban la casa de debates y menciones sobre pensamientos que nada tenían que ver con las charlas que se daban en las casas de mis amigos.

Un año más tarde, más precisamente el 25 de diciembre de 1992 recibía el mejor regalo de navidad que he tenido hasta la fecha, encontraba debajo del arbolito el que iba a ser mi refugio, el disco de mi vida ”un baion para el ojo idiota”, aquello que ni la psico ni la fono podían lograr en mí, que tenga la valentía de hablar en público (para ese entonces ya conocía la obra de San Martín, sabía que los militares eran la mierda más grande que había pasado por nuestra tierra), y si, ya tenía 10 años de escuchar en casa como desaparecían mis familiares…

Recuerdo ese día como uno de los más importantes, ya mis viejos divorciados, sufriendo bullying, era el único niño que no hablaba bien, aparte era El Loco por ir a terapia y para terminar de endulzar la situación, hijo de divorciados… Otra vez, NADA PODIA MALIR SAL, y ahí ocurrió la magia, me senté frente al equipo de música de mi vieja y puse ese segundo cassette que me habían regalado. Obviamente no entendía casi las letras, pero siempre sentía que decían por mí, cosas que mi temor no me dejaba decir, era algo inexplicable que solo podía compartir con mi mamá, (Ella era la persona más culta del mundo para mi), y ella me decía escúchalo, te habla a vos y a tu generación…

Volviendo a ese día, recuerdo ir escuchando tema a tema, algunos me habrán gustado supongo y otras no, pero recuerdo cuando llegué a la última canción “todo un palo”, y sentir ese baño de luz ricotera entrar en mi cuerpo, ese día supe que ya nada sería lo mismo para mí, me largué a llorar al sentir que esa canción la habían escrito para mí, para ese niño que tenía un montón de cosas para decir y todos veían como raro, lloré tanto a escondidas con esa canción, durante años…

Recuerdo escuchar la frase, "algo me late y no es mi corazón", y sentir que me la estaba diciendo a mí, él me decía eso que pensás y no podes decirlo, tenés que decirlo, te van a escuchar… También recuerdo mi primera clase en la facultad varios años después frente a más de 100 personas exponiendo como un Campeón y sentir, acá nadie puede hablar mejor que yo, nadie había deseado hablar tanto como yo. Gracias por eso también, Indio.

Aquél 25 de diciembre de 1992, aun no lo sabía, pero cambiaba mi vida para siempre, nada fue lo mismo. Nacía un ricotero de pura cepa, nada de andar escuchando Soda Stereo (fui orgullosamente termo, hoy ya no), para mí el rock tenía que ser político, y si, era lo que escuchaba en casa todo el día, nada de andar escuchando canciones para minitas...

Recuerdo mis primeros amores, ufff si una chica escuchaba los redondos, le podían faltar todos los dientes pero para un ricotero, nunca habrá nada mejor que otro ricotero, así que ellas o ustedes para nosotros siempre fueron “Lindas e infinitas”.

Durante mis primeros años de secundaría esperaba a fin de año para ir con mamá a verte, era el mejor plan del mundo, terminaban las clases y me iba a ver a Los Redondos, ya con eso Papá Noel había cumplido su labor para conmigo.
Recorrimos juntos varias provincias, juntamos ricoteros en la ruta, hicimos amigos; éramos un adolescente y una madre en un auto muy viejo en el que el único boleto necesario para subir era, tenés que ir cantando todo el viaje con nosotros (no teníamos radio asique musicalizábamos todo a pulmón y vaya que lo hacíamos).

A mis 18 fui al mejor recital de mi vida, te vi en cancha de River, era especial, mi club y mi banda todo en el mismo lugar, llegué solo a esa enorme ciudad, era la primera vez que iba a verte solo, pero ya conociendo el paño, sabía que nunca se está solo en una misa ricotera, recuerdo como la gente me abrazaba y me hacía parte de sus rondas de charlas, anécdotas y canticos mientras te esperábamos que aparezcas en el escenario y sentir eso que solo los fuimos atravesados por tu poesía sentimos. Gracias por hacerme conocer gente maravillosa en el camino.

Me acompañaste en la muerte de mi querido abuelo, en el bullying, en la escuela, en mis amores, en mis desamores, en la facultad, en mis viajes, en mis adicciones, en las buenas, pero sobre todo en las malas, siempre tenías una frase para hacerme seguir.

Te escuché cuando murió Mamá, cuando nació Camilo, cuando casi no tenía laburo, siempre estuviste para sostenerme emocionalmente, gracias también por eso, Indio.

Hoy ya siendo un hombre te lloro como quien llora a quien perdió a alguien muy cercano, y si, vaya que lo fuiste, te conté más cosas a vos que a muchos de mis seres queridos.

Gracias por todo Indio, mi niño interior perdió aquella persona que lo hizo sentir que el mundo no era un lugar de mierda para las personas que éramos diferentes.

Ojalá estés con doña Rosa discutiendo de fenómenos culturales, algo que les gustaba tanto a ambos, ojalá puedas ganarle una discusión a ella (no creo), en vida nadie pudo.

Ojalá algún día tenga la dicha de conocer otro poeta como vos y poder enseñárselo a mi hijo y decirle como me dijo mi mamá, escúchalo… te habla a vos.

Gracias al que fuera durante muchos años, mi único héroe en este lio.

P/d: No llegué a tener tu pluma nunca, pero hoy vivo de escribir, en cierta forma también te debo eso, asi que gracias, una vez más.
Andrés Greca (*) es Licenciado en Sociología y Periodista.